Declaración de intenciones.
Antes de empezar a transcribir lo sucedido en la primera noche teñida de azul, se me planteo el dilema de si hacer una crítica periodística musical o buscar otra alternativa. Dado que el término crítica incluye en su definición el concepto de juicio, y, como dice el refrán, sobre juicios, colores, la balanza se inclinó a la búsqueda de otra alternativa. El punto decisivo para terminar decantándome por otra estructura narrativa fue el descubrir que no tengo ni puta idea (perdónenme mi lenguaje académico) o sólo een beetje (en neerlandés) de crítica musical. Por otra parte, teniendo en cuenta que el interés económico que subyace a este tipo de periodismo, no iba a ser éste distinto, y que a mi nada me interesa su interés, me decante por realizar una crónica sobre las noches de los lunes, tituladas MONDAY’S LIFE DOSES, que iré intentando subir más o menos frecuentemente.
Cada crónica contará con una serie de fotografías, tomadas por Dani Candelas Peral, que, en primer lugar, trasmitirán mejor que mi torpe escritura lo ocurrido en cada noche, y en segundo lugar, dar razones por las que escribir. Es importante tener en cuenta que la calidad que ofrece blogger para las fotos es reducida, por tanto si prefieren apreciarlas como realmente son visiten el flickr de Dani: www.flickr.com/danibasauri
Prólogo.
Si dirigen sus pasos al norte por los empedrados pavimentos de Naamsestraat, a unos escasos cincuenta metros de una cama, una mesa y una ventana que ya califico como propias aunque realmente no sea “mis” el artículo posesivo adecuado, se hallarán frente a un angosto callejón guardado por una verja que nunca vi cerrada. Un gato sobre un piano y una luna custodian la boca del callejón sobre un letrero elíptico fundamentalmente xerografiado en azul y amarillo, sujeto por dos cadenas a un entramado de forja no muy enrevesado. El callejón da acceso a un diminuto café, o intimista, según quien lo describa. La arquitectura básica del local se resume, si tiene sentido resumir algo tan breve, en un cuarto de baño, escueto tanto en área como en pulcritud, al cual el feminismo nada debe reprochar por su aproximación higiénica a la igualdad de género, unido por un hall al salón septentrional. Sebastian, parapetado tras una recia barra de madera de apenas 3 metros de longitud, cuida que la sed, manifiesta tanto en su vertiente fisiológica como en su fracción relativa al ascetismo musical, socave a los presentes. A ésta segunda sed, tan importante y tan difícil de erradicar como la primera, contribuye a combatirla una apacible iluminación anaranjada que emana de 4 lámparas que cuelgan cercanas al muro este. La tenue luz, ayudada de aquella que nace sinuosa de una vela en cada mesa, dibuja sombras de viento y cuerda tras los bombardinos, las cornetas, el trombón, la trompeta, una guitarra española autografiada y un saxofón soprano ornamental que cuelgan de techo y pared. El color de ésta última lo impiden conocer al menos tres capas de pancartas, carteles y rótulos que conforman, a su ser, una especie de recorrido histórico por la escena belga del blues. El espacio que dispone para la acomodación de artistas no excede de seis metros cuadrados quizás, sin plataforma elevada de ningún tipo, lo que permite una camaradería especial, una amistosa cercanía como la que antaño encontré en las orillas del Guadalquivir, en los bancos de la Alameda, o en aquella insólita taberna de Triana.
Aunque he intentado trasmitir lo más fielmente posible el escenario natural de las crónicas que pretendo divulgarles, solo sosteniendo la magnánima copa (sí, he dicho copa) de Tripel Karmeliet mientras escuchan las mejores leyendas acústicas del blues, podrían hacerse una idea de lo que es este lugar.
Bienvenidos a de Blauwe Kater
